p> 他低声问道：“陛下……您方才所言，真愿退居东宫？”

曹髦倚在车壁上，闭着眼睛，任由李昭擦拭。

他缓缓抬手，抹去脸上未干的泪痕和额角残留的血迹，嘴角却慢慢扬起一丝与他年龄不符的冷笑。

那笑，如冰裂，如刃出鞘。

“我跪的是这青砖，不是他司马家。”他的声音恢复了平日的沉静，却带着一股彻骨的寒意，“他们想要名分，我就给他们天大的名分。但他们不知道——”

他慢慢睁开眼，眸中再无半分悲戚，只剩下深不见底的幽光，如同深渊凝视。

他修长的手指探入宽大的袖中，紧紧握住了一卷薄薄的帛书，那是心腹宦官陈矩昨夜冒险传讯、以空香囊为信物换来的“七日祈天进度”密报——七炉不熄，民心渐动。

“当一个皇帝开始演孝子的时候，”他轻轻地说，仿佛在陈述一个亘古不变的真理，“往往……他是在为别人写遗诏了。”

车轮碾过洛阳的石板路，发出沉闷而规律的“咯噔”声，一声又一声，像是为司马家敲响的更鼓。

李昭垂首不语，指尖尚带着陛下额上血迹的温热。

他忽然想起幼时听过的传说：当日高祖入咸阳，百姓焚香夹道，鼓乐相迎——可那之后呢？

他不敢想下去。

车厢内，曹髦闭目静坐，袖中帛书紧贴掌心，仿佛握着一道尚未宣读的诏令。

那车轮声，不像是归宫，倒像是出征。

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