而杀死他们的是那些从天上掉下来的、看不见摸不着的“妖法”。

这种无力感、这种憋屈感比死亡本身更令人绝望。

它从根本上摧毁了一名战士的骄傲，碾碎了他们身为勇士的全部尊严。

一名幸存的亲卫看着身边被炸成两截的同伴，他手中的弯刀“当啷”一声掉在地上。

他脸上的疯狂和决绝消失了，取而代之的是一片茫然与呆滞。

他停下战马，像一尊雕塑一样愣在原地。

任由周围的爆炸和气浪冲击着他的身体。

他的精神已经死了。

……

硝烟缓缓散尽。

唐军阵地前，那片不过百步的冲锋之路上再也没有一个能够站立的突厥人。

破碎的旗帜倒插在血泊之中。

残缺不全的尸体和战马的内脏铺满了整个河谷。

空气中弥漫着令人作呕的焦臭与血腥。

颉利可汗孤零零的站在河谷的尽头。

他就那样站着，一动不动。

风吹动着他身上华丽却早已破烂的金甲，发出“哗啦啦”的声响。

他看着眼前这片地狱般的景象。

看着那些追随自己半生、到最后一刻依旧誓死捍卫自己尊严的亲卫。

变成了一地分不清你我的碎肉。

他的身体开始发抖。

从指尖到手臂，再到全身。

抖得像风中最后一片枯叶。

“啊……”

一声不成调的、仿佛野兽哀鸣般的嘶吼从他的喉咙深处挤出。

他的眼神失去了所有的光彩，只剩下一片死寂的灰白。

尊严、荣耀、霸业、雄心……

所有的一切都在刚才那一轮匪夷所思的炮火中被轰得粉碎。

他输了。

输得一败涂地。

输得体无完肤。

颉利可汗缓缓的、用尽全身力气抬起了手臂。

他的手颤抖着握住了腰间那柄象征着草原最高权力的金刀。

“锵——”

金刀出鞘，在清冷的月光下依旧闪烁着华贵的光芒。

他将冰冷的刀锋缓缓对准了自己的脖子。

死亡是他最后的，也是唯一的归宿。

就在刀锋即将划破皮肤的瞬间。

一个清脆的、带着一丝戏谑的孩童声音突兀的在他身后响起。

“可汗，别急着死啊。”