“歪了就对。”朱瀚道，“风会帮你把它吹正。”

老匠笑，笑纹在脸上叠出一朵一朵的：“王爷，我年轻时给人打过铆钉。铆钉要一下一下砸，砸得对劲儿了，板就不松。你今日这一砸，砸在心口上，稳。”

“明天还要砸。”朱瀚望着灯，“日日砸。”

老匠应了声“好”，转身走两步，又回头喊：“王爷，明儿我给你打一串更响的铜铃！”

“别太响。”朱瀚笑，“让孩子睡。”

老匠“嘿嘿”笑着去了。

身后脚步轻，朱标过来，把一件厚披风披在朱瀚肩上：“夜凉。”

“今夜不凉。”朱瀚把披风拢拢，“你看见没？灯下的影，短了。”

“嗯。”朱标看街，“白天我在豆花摊前挡了一回口角，我忽然懂了——原来‘印’不是我在案上盖的，是他们在摊上盖的。”

“对。”朱瀚侧头，“把摊摆稳，比把案摆满重要。”

“还有一件。”朱标顿了顿，“我想明了‘影’最怕什么。”

“最怕什么？”

“最怕笑声。”朱标看向戏班，“笑一响，鼓里就塞不进去别的点了。”

“所以我们要买半日欢喜。”朱瀚笑，“明日再买半日。”

“买得起吗？”

“买得起。”朱瀚转身，“你我站灯下，就是钱。”

这时，远处一串马蹄声轻轻压过夜。不是很急，却有节。

沈麓低声道：“王爷，北郊那边传来口信——那个土庵，灯灭了。”

“他走了。”朱瀚点头。

“是。”沈麓停了一息，补了一句，“他留了一句话，给守庵的老道人。”

“什么话？”

“‘回去看灯。’”

朱瀚“嗯”了一声，不言。

“王爷。”赵德胜端着一碗烫手的肉羹跑来，热气把他眼睛都熏红了，“喝一口，别冻着嗓子。”

“你喝。”朱瀚把碗推给他。

“我喝完再给你。”赵德胜一仰脖，咕嘟咕嘟，舌头差点烫起泡，嗷地抖了一下，“好——烫！”

“烫就对了。”朱瀚笑，“热。”

赵德胜把碗护在怀里，忽然一本正经：“王爷，这城里今天真像过节。”

“天天是。”朱瀚道，“过到灯不熄。”

朱瀚回府时，最后一家小铺的灯刚灭，纸印还挂在门板上。

风小，牌子不响，却在月光里轻轻发亮。他走过那面牌，脚步轻，像怕踩碎什么。

院门口的小石狮被人用粉笔在额头上画了个“真”，歪得要命。

他停了一瞬，笑着用拇指沿那竖笔轻轻一抹，没抹掉，只把粉晕一晕——看起来更像写上去的，不像抹上去的。

“王爷。”沈麓在背后轻声，“影司那头暂时没动静。”

“会动。”朱瀚不回头，“等他们想清楚，动得更细。”

“我们呢？”

“我们更粗。”朱瀚推门而入，“粗到他们插不进来。门开宽，摊摆稳，戏唱笑，孩子能回，手上有事，心里有灯。”

“是。”沈麓点头，“我这几天把城门周围的摊位排一排，让说书的、卖糖的、卖草鞋的都挨着灯。”

“别排得像阵。”朱瀚笑，“像街。”

“明白。”

朱瀚披着蓑衣，沿街慢走。泥水溅到靴上，他也懒得擦。

路口的豆花摊今天改卖姜汤，顾掌柜的儿子在炉前蹲着，端着铁勺往碗里淋姜汁，热气直扑脸。

“王爷！”孩子一抬头就喊，声音里满是雀跃。

朱瀚笑，伸手接过那碗，喝一口，辣得直咳：“你这姜多了。”

“娘说多点暖。”孩子认真道。

他顺手摸摸