傍晚，何雨柱从厂里回来，见母亲正坐在院里的小凳上，借着夕阳的光缝补雨华的棉裤，身上还穿着那件旧棉袄。夕阳落在棉袄上，把灰扑扑的粗布染成了暖黄色，看着竟有了点新衣服的样子。

“妈，天凉，回屋缝吧。”他走过去，想扶她起来。

“不凉，”王秀兰抬头看他，眼睛里闪着光，“穿着你这‘成精’的棉袄，暖和着呢。柱子，妈知道……”

她没往下说，只是拍了拍他的手，手心暖暖的。

何雨柱心里头一热，点了点头，没说话。有些话，不用说出口，就像棉袄里的新棉花，藏在最里面，却能把暖意送到最需要的地方。

夕阳渐渐沉下去，院里的柴火堆投下长长的影子。王秀兰继续缝着棉裤，针脚密密匝匝的，像是把心里的暖也缝了进去。何雨柱站在旁边，看着母亲不再瑟缩的肩膀，看着那件鼓囊囊的旧棉袄，忽然觉得，这日子里最动人的，不是啥惊天动地的大事，就是这样藏在旧袄里的新棉花，是家人之间心照不宣的惦记，是不用言说就能感受到的暖。

这就够了。

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