这个月的工资——除了给婆婆买药、给孩子交学费，还剩下五块钱。

她没像以前那样叹口气走开，而是在心里算了笔账：一个月攒五块，一年就是六十块，加上年底可能发的奖金，说不定明年这个时候，就能把那块表买下来。

秋风又起，卷着落叶擦过她的布鞋，她把怀里抱着的几本儿童读物搂得更紧了些——那是她特意借回家给孩子们看的。

走到胡同口，就看见小女儿举着块糖朝她跑过来：“妈妈！王奶奶说你留下啦！”

秦淮茹蹲下身，接住扑进怀里的小女儿，摸了摸她的头，抬头看见婆婆站在门口，手里拿着件刚缝好的夹袄，眼里的笑藏不住。

“妈，我回来了。”她站起身，声音轻快，“今晚咱煮面条，我买了块肉。”

以前总觉得日子像条黑黢黢的胡同，怎么走都走不到头。可现在，她站在街角，能看见远处的路灯亮了，能听见自己心里的算盘打得噼啪响，能感觉到手里的书本沉甸甸的，带着股让人踏实的分量。

她知道，自己变了。不再是那个遇事就躲、见人就怯的秦淮茹了。街道图书室的窗台上，那盆她亲手栽的仙人掌，在秋风里冒出了个小小的花苞，像她眼里藏不住的光，带着点硬气，也带着点希望。

往后的日子，或许还会有风雨，可她不再怕了。就像修补那些旧书，哪怕撕得再破，只要一针一线地缝，一点一点地补，总能让它们重新立在书架上，等着被人翻开，发出属于自己的光。

秦淮茹牵着女儿的手，往家走。胡同里的风还是有点凉，可她的脚步，比来时稳多了。

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