旧书楼内，窗扉紧闭，却依旧挡不住远处隐隐传来的、如同闷雷滚过天际般的爆竹声浪。

那声音时远时近，时密时疏，带着一种不容置疑的喧嚣与喜庆。

固执地穿透厚厚的宫墙与旧书楼斑驳的木门，敲打着楼内死水般的寂静。

每一次沉闷的炸响，都像是一记重锤，狠狠砸在苏晨空落落的心房上。

苏晨独自坐在那张熟悉的、堆满书卷的旧书桌前。

面前摊开的宣纸上，墨迹未干，笔锋却已凝滞。纸上抄录的，是唐代诗人高适的《除夜作》：

旅馆寒灯独不眠，客心何事转凄然。

故乡今夜思千里，霜鬓明朝又一年。

最后一个年字，墨色略显滞涩，笔锋微微颤抖，仿佛承载了书写者难以言说的沉重。

苏晨的目光长久地停留在那几行墨字上，指尖无意识地摩挲着冰冷的砚台边缘，感受着那细腻而冰凉的触感。

这哪里是高适的诗，分明是他苏晨在这异世除夕的泣血写照。

旅馆寒灯，异乡孤客，思乡情切，年华虚度……每一个字，都精准地戳中了他心底最柔软、也最疼痛的地方。

缓缓放下笔，目光投向窗外。

暮色四合，天空是压抑的铅灰色，远处宫阙巍峨的飞檐在渐浓的夜色中勾勒出模糊而冰冷的剪影。

旧书楼内，一盏孤灯摇曳，将他孤独的身影拉得细长，投在布满灰尘的书架上，更添几分寂寥。

热闹是他们的。金陵城万人空巷的喧嚣，孩童无忧无虑的欢笑，家家户户围炉团圆的暖意……

这一切，都与他无关。

苏晨只有这间冰冷的旧书楼，这盏摇曳的孤灯，这无边的、令人窒息的寂静，以及……

心底那如同野草般疯长的、对遥远故乡的思念。

家……

这个字眼，此刻如同烧红的烙铁，烫得他心口发疼。

他仿佛看到了那个熟悉的小区单元楼，门口贴着父亲亲手写的、笔力遒劲的春联。

厨房里，母亲系着围裙忙碌的身影，锅里翻滚着白白胖胖的饺子，氤氲的水汽模糊了窗户玻璃。

客厅里，电视机开着，播放着或许并不精彩但充满年味的春晚。

父亲坐在沙发上，一边剥着花生，一边对节目评头论足，母亲则在一旁笑着嗔怪。

茶几上堆满了瓜子糖果，还有他最爱吃的车厘子……

“小晨，快过来，饺子下锅了！”

“儿子，帮爸看看这个魔术怎么回事？”

“别光顾着看手机，来，陪妈说说话……”

那些遥远得如同隔世的记忆碎片，此刻却无比清晰地涌上心头。

带着鲜活的声音、温暖的画面，甚至……那熟悉的、带着油烟和饺子香气的家的味道。

它们如此真实，如此温暖，却又如此遥不可及。

像是一场触手可及的美梦，醒来后却发现身处冰冷的深渊。

一股难以言喻的酸涩猛地冲上鼻腔，眼眶瞬间发热。

苏晨用力眨了眨眼，强行将那不合时宜的湿意逼了回去。

在这个举城欢庆、万家团圆的日子里，他却孤身一人，身处异世，如同无根的浮萍，飘荡在这片不属于他的喧嚣之中。

那喧嚣越是热烈，便越是反衬出他内心的荒芜与冰冷。

父母此刻在做什么？是否也在包着饺子，看着春晚，谈论着那个失踪的儿子？

他们脸上的笑容下，是否也藏着深深的担忧和思念？

苏晨不敢深想，怕那思念的潮水会彻底将他淹没。

下午，太阳已经西斜

“笃笃笃。”