子里难得的慰藉。

有时，大伯看见爷爷扶着犁耙耕地费力，会沉默地走过来，一言不发地接过活计，赶着老牛，直到把地犁完，然后才转身去忙自家田里的活。要知道，他自己也已是六十二岁的老人，身上还拖着病体……这份无声的孝心，沉重得让人心疼。

他们之间话很少，但流淌在沉默中的关怀，那血脉相连的羁绊，比任何华丽的语言都更有力量。

四、雨夜中的一条鱼

记忆尤其深刻的，是某个午后天色骤变，瓢泼大雨倾盆而下。我和爷爷被困在了山后的牛棚里，无法回家。

牛棚很小，仅用木板隔出一个狭窄的“起居间”，只容得下一张简陋的床铺和那个冒着微弱火光的小泥炉。风雨从木板缝隙钻进来，带来阵阵寒意。

爷爷就着昏黄的煤油灯熬了一锅稀粥，我们打算就着咸得发苦的萝卜干，凑合一顿晚饭。雨声敲打着茅草屋顶，仿佛永无止境。棚外是无边的黑暗和泥泞。

就在风雨交加时，雨幕中那个熟悉的身影再次出现了——大伯披着破旧的蓑衣，浑身湿透，冰冷的雨水顺着他沟壑纵横的脸颊流淌，裤腿和草鞋上沾满了泥浆。然而，他怀里却紧紧捂着一个小布袋。

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