的脸——令孤先生的轮廓，正藏在那些细密的纹路里。三日前，吴燕殊从油山带回消息，说山脊上的“正气”二字更亮了，山魈们在字影里种了满山的茶树，说等到来年春天，要采“正气茶”给义军解渴。

深夜的军器监还亮着灯。李铁匠的锻锤声隐隐传来，像在敲打着时间的骨头。白砚靠在我肩头，鬓边的回纹银簪蹭着我的脖颈：“令孤先生说，正气不是写在纸上的。”她指尖划过我掌心的老茧，那里还留着铁锭的温度，“是烧在铁里，握在手里，跟着弟兄们的脚印往前走的。”

玄鸟在檐下梳理羽翼，翅尖的红绸垂到地上，像条通往远方的路。我望着墙上的《正气歌》拓片，突然明白令孤先生为何要焚书——有些故事，本就该活在枪尖的火光里，活在战船的炮声里，活在十二姝的剑阵里，活在每个义军战士的骨血里。

天光破晓时，独松关的方向传来号角声。我抓起案上的连发枪，枪管上的银纹在晨光里闪闪发亮。白砚替我系紧腰带，她眼底的光比酒更烈：“去吧，等你回来，咱们就按客家习俗成婚。”我点头时，看见十二姝已列在门外，她们的剑穗在风里飘动，像串永远不会熄灭的流萤。