！

    接下来的一整个下午，这间小小的出租屋变成了富英峰一个人的、荒诞而疯狂的实验场。

    他尝试用不同的音量进行召唤，从贴近书页的、如同诅咒般的低沉絮语，到退后几步、面对墙壁的放声咆哮。

    他尝试用身体的不同部位去接触——用手指反复戳刺，用拳头砸（不敢太用力，怕把书砸坏），甚至在某次极度沮丧时，用额头去顶撞那个名字，仿佛要进行某种精神层面的连接。

    他尝试在不同的时间点进行——正午阳光最烈时，黄昏光线暧昧时，夜幕彻底降临、屋内一片漆黑时。他甚至调了凌晨三点的闹钟，试图在所谓的“阴气最盛”的时刻碰碰运气。

    他尝试在愤怒的咒骂中加入极其具体的、富有画面感的行动计划：“我要去你卧室门口泼大粪！”“我要在你每天上朝的必经之路上撒满三角钉！”“我要把你最心爱的蹴鞠球换成狗屎！”

    他甚至精确地复刻了昨晚的“前置流程”——先是空腹灌下了新买的、足有半瓶的二锅头，让那劣质酒精如同火焰般滚过喉咙，灼烧胃壁，带来一阵阵虚假的勇气和晕眩的“悲壮感”，然后趁着酒意上涌，脸红脖子粗地发出他的怒吼。

    结果，毫无二致。

    那本《水浒传》，在初次展现神迹之后，仿佛彻底耗尽了所有魔力，又或者是对这个反复无常的宿主失去了耐心，变成了一本彻头彻尾的、沉默的死物。任他如何跳脚咒骂，如何抓耳挠腮，如何折腾自己，它自岿然不动，冷眼旁观。

    当窗外的天空再次被城市的霓虹灯染成一片模糊的暗红色，富英峰终于像一根被抽掉了骨头的面条，精疲力竭地瘫倒在电脑椅上，浑身的力气都被抽空。

    汗水已经浸透了他破烂的T恤，紧紧黏在皮肤上，又冷又腻。喉咙如同被砂纸打磨过，干涩疼痛，每一次吞咽都像在受刑。大脑因为情绪的剧烈起伏、酒精的后续作用和极度的疲惫而嗡嗡作响，像一团被搅乱的浆糊。

    失败。

    彻头彻尾的、毫无转圜余地的失败。

    几个小时前那充盈全身的狂喜和志在必得，早已被消耗得一干二净，蒸发得无影无踪。取而代之的，是一种不断下沉的、冰冷的恐慌，和一种深沉的、几乎要将他吞噬的绝望。

    “为什么……为什么不行了？到底他妈的是为什么？！”他望着天花板上那摊顽固的水渍，眼神空洞，声音沙哑得像破风箱。

    那种感觉，就像一个一无所有的乞丐，偶然捡到一张中了亿万大奖的彩票，一夜之间体验了挥金如土、众星捧月的天堂生活，然后在第二天，却发现彩票不翼而飞，银行账户被冻结，所有繁华如梦般消散，他被打回原形，甚至比之前更加落魄，因为他已经尝过了天堂的滋味，再也无法忍受地狱的冰冷。

    从极致的精神高潮狠狠跌落回现实的泥潭，这种巨大的心理落差，几乎要将