夜起，再看见药圃里的花，眼里瞧见的不只是能入药的草木，更是某个老人坐在花丛边摘花的背影，是病人布包里珍藏的念想，是一代代医者把日子酿成的、带着清苦香的诗。

苏瑶点头，指尖轻轻捏起那片花瓣：“是他在雪山采药时摘的。那年他为了找雪莲，在雪地里迷了路，靠着这紫菀花辨认方向才走出来。” 她将花瓣放回原处，动作轻得像怕惊醒了沉睡的时光，“他说草木都是活的，你对它们好，它们就会给你指路。”

张思贞的目光落在 “苏” 字印旁边的小字上，是行极淡的批注：“雪莲性烈，需配蜜炙甘草缓之”。字迹比正文小了一半，却写得格外工整，像怕后人看错了似的。“师祖爷配药真仔细。” 她轻声道，想起自己上次配药时，嫌蜜炙甘草麻烦，直接用了生甘草，被师父罚着熬了一下午药汤。

“他年轻的时候也毛躁过。” 苏瑶笑了，眼角的细纹里盛着暖意，“有次给产妇配药，忘了把桃仁去皮，害得人家拉了三天肚子。他就把自己关在药铺里，对着药柜跪了一夜，第二天把所有桃仁都挑出来，一个个亲手去皮。” 她指着药方上 “桃仁去皮尖” 五个字，那里的墨迹比别处深，“这是他后来特意加上的，说每次看到这几个字，就想起那个产妇痛苦的模样。”

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